O BARCO DO SOL

Eu teu peito vejo chama primordial de tempestuoso desejo,

Chama esta que não posso apagar?

Vejo os contorno das face dos homens não traçados no papel,

Todos ele eu vejo assim, pegando fogo , queimando a tela cujos

Traços deliberados foram dados por mãos ferventes e achatadas por época de contenções

Deram ao papel o que não puderam dar na vida,

O rosto do amor...

quando este agora queima,

em uma incontrolável ardência, irrefreável advertência contra

cicatrizes que não viraram atrizes,

contra marcas que não viraram estradas,

contra desgostos, que não viraram rostos,

contra tempo que não virou vida....

Os passados desejos que não viraram futuros amores....

tudo isso vejo, e um pouco mais,

tudo isso sinto e um pouco mais,

tudo isso toco e um pouco mais,

num tempo onde amar demais  era ser menos

onde amar era controle e servidão

num tempo de telas onde teus amores

repletos seriam confinados

aos barcos dos desejos

e aos seres objetos,

abjetos e vis cercados por ti

os marinheiros secretos de Querelle

Meninos de Uranio,

Num jogo sem segurança, sem teto e proteção!

Quando acerca de ti me encosto,

e mísera humana compaixão, eu sinto

sabendo de tudo que poderia lhe dar no mundo

existirá sempre uma coisa

rasgada em tuas telas,

queimada em tuas mãos

que eu jamais

aqui vivendo, ou já morto

poderei lhe dar:

o tempo

que viveste pintando

tudo aquilo que

sempre no auge te tua vida

quiseste somente:

amar,

amar  

e amar!

mas sinto talvez, que foi assim pintando,

esses meninos de convés, convenhamos,

que amou tanto os teus anos, e que a vida

suportou, e o insuportável se desmanchou

frente os belos contornos, os belos rostos

tripulantes, amantes das barcas sem retorno

dos seres que amam para eternidade, e por

ela estão condenados a navegarem, partem

irredimíveis, sem redenção ou escolha,

simples como um raio após um estrondo

de trovão, esses seres condenados a navegarem

estão, assim, para sempre simplesmente,

tão simples como operamos nosso diário

e ordinário fogão, eles se vão, com ou sem

bocas, mudos ou calados, com os sem as

mãos, e pintam com os olhos, com as lágrimas

de dor, se assim o for, mas vão, vão, e não,

voltam nunca mais, antes que o mundo todo

se redima escurecendo aos seus pés cuja

brancura inviolável estremece qualquer

homem que se diz "homem de honra",

em qualquer civilização... vão como as

ondas se vão num mar de cores de pôr

do sol, as mais belas cores do gênesis do mundo,

e  quando voltam, leve como folhas de nova

estação, aparecem diluídos com o fundo

da paisagem, ao fim do dia, quase no

anoitecer crepuscular da humanidade

mais refeita, mais segura, um pouco mais

quase perfeita e justa, num dia futuro qualquer

quando não tiver sequer sobrado o vestígio

das sombras da nossa tão humana escuridão!

FC

           

                                   LOVERS OF THE SUN

                                 PASSION FOR THE SEA

                            RUBY, GOLD AND MALACHITE

                                MOURNING SPLENDOUR 

                                      (Henry Scott Tuke)